Sinto-me cada vez mais capaz de perder mais do que a minha paciência, sinto-me com a força de perder a paciência do que nem meu é. Ainda que a minha mãe me cante músicas de embalar na esperança do meu sossego ou que as estrelas das noites primaveris façam desenhos na parede e me contem histórias, sinto-me com vontades que não são minhas. Vontades que de tão estranhas me serem, me não deixam dormir as horas que o meu corpo precisa… Nem com drogas.

Entretanto, por cá continuo. Imune às alergias da primavera, desprotegida de tudo o resto. Permaneço, carregando amores e desamores aos quais não sou capaz de dar amor para a troca. Cuidando do que não permito que meu seja, enquanto sofro pelo que meu já não é mais.

Desabafos cansados, nos momentos em que a cabeça dói